E la sfida letteraria continua. Questa volta è il turno di un racconto horror, creato con le parole oracolo, funereo, sdebitare. Buona lettura
Alvise Brugnolo
Alvise Brugnolo
Le
unghie laccate di nero dell'oracolo ticchettavano sulla lucida
superficie della sfera di cristallo, all'interno dalla quale, simile
ad una placenta, fluttuava una sostanza traslucida color grigio
perla. Ludmilla, tossendo flebilmente, avvicinò la sua appendice
nasale al vetro freddo dello strumento, stupendosi che il fiato caldo
che usciva dalle sue narici non lasciasse alcuna traccia su di esso.
«Non
si avvicini.» la redarguì gravemente l'oracolo, concludendo la
frase con un sussurro rauco, che si fuse con le ombre filiformi della
stanza. Da quando si erano sedute a quel tavolino rotondo, un
semplice disco coperto da una logora tovaglietta rossa, la maga non
aveva più aperto gli occhi, quasi fosse nauseata da chi le era
seduta di fronte e dalla realtà che la aspettava oltre la barriera
delle sue palpebre rugose e serrate. Ludmilla, timorosa, si ritrasse,
ma non prima di aver guardato con attenzione i lineamenti della
fattucchiera, tratti somatici evanescenti, pallidi quanto quelli di
un cadavere rimasto troppo a lungo nell'acqua buia di un lago.
L'oracolo di Blearwick, così la chiamavano quelli che si erano
avvalsi dei suoi oscuri servigi. Ludmilla ne aveva sempre sentito
parlare, ma era solo negli ultimi tempi che aveva preso il coraggio a
piene mani, vincendo le proprie perplessità e decidendo di arrivare
fin lì, in quel sozzo vicolo abbandonato, a visitarla. Era stata
Becca, in realtà, a spingerla fra le braccia ossute di quella maga.
Becca era il tipo di donna da cui ci si aspettava le cose più
strane e fra queste rientrava il credere al paranormale, a quei
cumuli di fandonie architettate per intrappolare gli ingenui, o
almeno così credeva Ludmilla prima di trovarsi a faccia a faccia con
quella strega.
Finalmente
l'oracolo aprì gli occhi; piccole iridi color alabastro sgusciarono
fuori dalle mura cispose delle sua ciglia, muovendosi attorno alla
stanza con la rapidità di uno sciame di mosche necrofaghe.
«E'
la nuova assunta.» disse soltanto. Ludmilla annuì. Lo sapeva già,
ma aveva bisogno che gli spiriti confermassero l'ipotesi che la sua
lunga esperienza da giornalista le aveva suggerito.
«Quante
possibilità ho di ottenere la promozione al posto suo?» domandò,
avida di conoscere il proprio futuro. Era questo il brivido che ti
dava l'oracolo, udire ciò che le orecchie umane non avrebbero mai
dovuto ascoltare: la voce incostante del tempo venturo. La maga
rispose con un sogghigno:
«Le
possibilità che ha una donna vent'anni più vecchia, con tre figli a
carico e una dozzina di chili in più sui fianchi.»
Ludmilla
sussultò, lacerata da quella verità. Lei, che aveva lavorato in
redazione da ben quindici anni, sacrificando ogni prezioso istante
della sua vita privata, sarebbe stata surclassata da una sciacquetta
appena uscita dall'università: Patty Johnson, una sensuale biondona
di un metro e ottanta scelta non tanto per le sue abilità da
giornalista, ma per il suo talento nel succhiare un... Ludmilla si
ricompose, schiarendosi la voce e cercando di simulare un sorriso.
«Così
va la vita.» aggiunse con amarezza, cercando, attraverso
quell'osservazione, di non pensare troppo alla sconfitta; eppure il
suo orgoglio continuava a bruciare, a bruciare, a bruciare. L'oracolo
sogghignò ancora, sfregandosi le mani. La lunga veste nera, che le
ricadeva sul corpo scheletrico, si mosse in maniera scomposta e
innaturale, come se fosse fatta di qualche sostanza sconosciuta,
attaccata alla pelle della donna soltanto per mezzo di una volontà
antica e buia quanto le notti primordiali.
«Così
va per chi non ha il potere di cambiare...» sussurrò la
strega, lasciando che l'ultima parola si facesse così lieve da
risultare impossibile ignorarla. Ludmilla tese le orecchie. La cosa
cominciava a farsi interessante.
«Che
cosa intende dire?»
«Beh...
Io non faccio solo previsioni. Il nome oracolo non l'ho scelto di
certo io. Mi... sottovaluta, in un certo senso.»
Ludmilla
parve capire.
«In
realtà – continuò la strega – io posso cambiare la realtà con
la mia magia. Posso mutare gli eventi, sfidare il destino e vincerlo;
posso far sì che il giorno diventi notte e la notte giorno.» e
proprio mentre parlava, gli occhi e la bocca dell'oracolo parvero
mutare, diventare estranei a questo mondo, allungati e profondi come
una voragine destinata a succhiare la volontà degli uomini fino a
lasciarli svuotati di ogni capacità razionale, sordi e muti come
vermi. E in quel momento, sotto la luce sanguigna dei candelabri,
Ludmilla si chiese se l'oracolo fosse davvero una donna o piuttosto
qualcos'altro. Tremò, combattuta fra l'impulso di
squagliarsela da quel luogo di morte o restare, e lasciare che la
voce della sua coscienza venisse soffocata dal suo desiderio di
rivalsa.
«Come
posso sdebitarmi? Quanto mi costa questo servizio speciale?»
«Ma,
mia cara – ribadì l'oracolo, mostrandosi offesa – Mi credi forse
così venale? Questo servizio speciale, come lo chiami tu, non ti
costerà nulla... in termini terreni.»
Ludmilla
deglutì. Sapeva da quando era entrata che sarebbe finita così. Lo
aveva capito la prima volta in cui aveva messo piede in quel
seminterrato, addobbato con arazzi sanguigni, pentacoli bluastri e
calici dai bordi puntuti. C'era qualcosa che aleggiava in quel posto
funereo, una presenza, che non era visibile, certo che no, eppure era
a suo modo grave e silenziosa come solo la depressione, la malattia e
il peccato possono essere.
«La
mia anima in cambio del... successo?»
«Successo,
ricchezza, giovinezza... Esiste un affare migliore?»
Ludmilla
serrò le labbra e soppesò le parole dell'oracolo. Vendere l'anima,
qualcosa che non si poteva toccare né vedere, per prendersi ciò che
aveva sempre, gelosamente, desiderato. Patty Johnson sconfitta,
costretta a leccarsi le ferite dalla sua posizione di sottoposta.
Lei, Ludmilla, rigenerata, vittoriosa. Si vedeva salire la piramide
sociale fino all'ultimo gradino e lì, una volta seduta sul suo
trono, scrutare i mille altri perdenti che arrancando, mordendosi, e
scalciando, cercavano di arrivare, invano, alla vetta. Fu allora che
Ludmilla sorrise, allargando la bocca in un modo sinistro.
«Dove
devo firmare?»
L'acchiappasogni
appeso alla porta del seminterrato tintinnò in modo lugubre.
L'oracolo alzò gli occhi bianchi e sorrise, mostrando una fila di
denti aguzzi da pipistrello. Il cliente appena entrato non se ne
accorse, proprio come non se ne accorgeva mai nessuno. Non potevano
vedere perché non volevano vedere, presi com'erano dai loro problemi
all'apparenza senza soluzione.
«Salve.
Si sieda.» disse la maga, con un tono cordiale e accondiscendente.
Il
cliente di quel giorno era una giovane donna. Poteva avere sì e no
ventisei anni, un fisico da urlo e dei morbidi capelli color grano.
Il suo viso, di una bellezza volgare, era però sciupato da una ruga
rabbiosa, che le contraeva la bocca e la fronte.
«Buongiorno
– sibilò a denti stretti – io mi chiamo...»
«Patty
Johnson.» la interruppe l'oracolo. La donna sgranò gli occhi, poi
sembrò capire. In fondo era l'oracolo e sapere i nomi di tutti era
il suo mestiere.
«Se
conosce il mio nome, allora saprà anche perché sono venuta qui.»
continuò.
La
strega annuì e, mentre lo faceva, le ombre della stanza si
addensarono attorno all'unica lampada del seminterrato, rendendola
intermittente come il lampeggiante di un'ambulanza.
«La
voglio morta quella Ludmilla Schultz.» strillò bambinescamente
Patty.
«E
lo sarà. » rispose l'altra, non riuscendo a trattenere una smorfia
di disgusto di fronte a quella ragazza così viziata. L'oracolo
osservò Patty armeggiare con la cerniera della borsa ed estrarre una
busta spiegazzata piena di pezzi da cento.
«Tenga!
E' tutto quello che ho.»
La
strega scosse la testa e sorrise malignamente.
«Lasci
che le spieghi la mia politica per i servizi speciali...»
